A vida del hombre sobre la tierra es una perpetua guerra; y sus días son como los de un infeliz jornalero.
Como el siervo fatigado suspira por la sombra, y al modo que el jornalero aguarda con ansia el fin de su trabajo,
así he pasado yo meses sin sosiego, y estoy contando las noches trabajosas.
Si estoy acostado, digo: ¿Cuándo será de día, y me levantaré?; y luego de levantado, deseo que llegue la tarde; y quedo en un mar de dolores hasta comenzar otra noche.
Mi carne está cubierta de podredumbre y de costras de inmundo polvo; toda mi piel está seca y arrugada.
Mis días han corrido más velozmente de lo que el tejedor corta la urdimbre acabada la tela y han desaparecido sin esperanza de retorno.
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Acuérdate, oh Dios mío, que mi vida es un soplo, y que no volverán a ver mis ojos la felicidad perdida,
ni me verá más humana vista porque tú has echado sobre mí una terrible mirada y ya no puedo subsistir más.
Como se disipa y desvanece una nube, así el que desciende al sepulcro no subirá,
ni volverá otra vez a su casa, ni lo conocerá más el lugar donde habitaba.
Por tanto daré libertad a mi lengua para lamentarse; hablaré de las angustias de mi espíritu; discurriré acerca de las amarguras de mi alma,
y diré al Señor: ¿Soy acaso un mar embravecido o alguna ballena o monstruo, para que me tengas encerrado como en una cárcel?
Si yo digo: Puesto en mi lecho hallaré consuelo, y experimentaré alivio en mi cama, hablando y discurriendo conmigo mismo,
tú me aterrarás con sueños espantosos, y me harás estremecer con horribles visiones.
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Por esta causa mi alma quisiera más un patíbulo, y cualquier muerte para mis huesos.
Perdí las esperanzas de poder vivir más; ten lástima de mí, Señor, ya que mis días son nada.
¿Qué es el hombre para que tú hagas de él tanto caso, o para que se ocupe de él tu corazón?
Le visitas al rayar el alba, y de repente lo atribulas.
¿Hasta cuándo me has de negar tu compasión, sin permitirme respirar o tragar siquiera mi saliva?
Pequé, Señor; mas ¿qué haré yo para aplacarte, oh observador de los hombres? ¿Por qué me has puesto por blanco de tus enojos, tanto que ya me he hecho intolerable a mí mismo?
¿Por qué no perdonas todavía mi pecado, y por qué no borras mi iniquidad? Mira que ya voy a dormir en el polvo del sepulcro, y cuando mañana me busques, ya no existiré en el mundo.
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Atlas